Festival du Livre de Paris

Assise à une table, devant son cahier, un ordinateur, elle rédige, maladroite, inhibée, il faut dire qu’elle n’est pas d’ici.<br /> Peu à peu, elle s’apprivoise ; elle regarde comment font les autres ; elle apprend, gagne en habileté, écrit pour la radio et la publicité ; elle connaît des poètes, et invente même une langue qu’elle brode. <br /> Alors plus rien de ce qui s’écrit ne lui fait peur : lettres d’amour, témoignages juridiques, cahiers de réclamations, condoléances, sms, éloges funèbres, accroches publicitaires, voix off, plaques commémoratives... Elle s’y lance avec gourmandise.<br /> Mais cette aisance en fait-elle une écrivaine ? Non bien sûr, une habile rédactrice tout au plus. Jusqu’au jour où elle prend la plume pour écrire son premier livre. Et là, elle ne sait plus...<br /> En glissant du plus trivial vers le plus sensible, cette rédactrice se cogne à une question : et si l’écrivain était celui qui ne sait pas écrire ?<br /><br />